Andreas Hausfeld

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Lüneburg

Abends. Rotes Salz
streut sich auf die Dächer
und färbt die Ziegel ein.
Kein Untergang, nur
der Tag flieht.

Sperlinge am Markt:
Fliegende Felder der Stadt.
Jagen den Krümeln nach.
Trippeln über das rote
Pflaster der Steine.

Heringe schlaflos.
Zeitungspapier wird ihr
vorletztes Bett sein. Dann
lesen sie, wie notwendig
ihr Fang war.

Buden schließen.
Auf die Häuser fliegen die
Felder. Das Salz dunkelt.
Was geht, geht nach Hause
mit schweren Taschen.