Gerald Fiebig

Aus:

nach der industrie

                                            Hang yourself, poet, in your own words. Otherwise, you are dead. 
                                                                                                  Langston Hughes, Draft Ideas, 1964

can 't forget the motor city detroit, michigan, wo im hinterhof 
(auf dem schrottplatz?) der amerikanischen automobilindustrie 
der motown-soulsound & detroit techno entstanden. was geht mich das an, 
mit meinen online bestellten compilation-sets auf CD? hey white boy, 
whatcha doing uptown? warum darf ich davon reden? 
vielleicht, weil ein ohr an einem zielfernrohr keinen schaden anrichtet.

nicht irgendwo in detroit, sondern genau am west grand boulevard nummer 2648 
wurde hausmusik aus einem einbauschrank ab '59 zu produkten der plattenindustrie gemacht. 
& der dialog von komponisten, musikern, produzenten & sängerinnen & sängern 
unter einem firmennamen in den monolog der medien gebracht. 
(FÜR wahre worte & herzensangelegenheiten FINDET DAS GESETZ 
ÜBER ARBEITNEHMERERFINDUNGEN ANWENDUNG.)

nowhere to run to, nowhere to hide& nichts zu verlieren als ihre ketten,
aus der autofabrik, die man auf dieser platte als rhythmusspur hört.

die ketten, die den arbeiter ans fließband fesseln – but i do mind dying. 
die ketten, die die putzfrau an die fliesen fesseln – misery is detroit 
linoleum in january. die rhythmusspur aus der hitfabrik, die selbst 
eine autofabrik war. die flucht aus den fabriken erkauft mit den fesseln 
von verträgen, copyright & stylingpolitik: »erst verpassten sie uns diese afros, 
& dann hatten sie wohl angst, sie hätten kleine frankensteins geschaffen.« 
so michael jackson. die stimmen derer, die in den fabriken blieben, sind leiser.

SOMEWHERE IN DETROIT: der geheime plattenladen, der auf vinyl 
die verschlüsselten botschaften des widerstands gegen das elend verteilt. 
»elend ist kaltes detroiter linoleum im januar«, das deine mutter 
auf ihren knien mit halbgefrorener scheuermilch putzt, 
& es schnürt dir das herz ein.

what becomes of the brokenhearted who had work that's now departed?

die verkaufen heute crack oder versaufen die stütze oder drücken 
motown-hits aus besseren zeiten in der rostigen jukebox oder drücken 
den abzug der schrotflinte im mund ab

                                             & das geräusch des schusses am anfang von Shotgun 
                                             wird zurückgescratcht & ergibt ein schmerzhaftes echo.

oder deprogrammieren den rhythmus der stadt, in denen die Chrysler Autobahn 
die klassentrennung eintaktet.

                     in den in zeitlupe aufgelösten schuss wird »i have a dream« eingeblendet.

in der die menschmaschinen der industrieroboter die brotlosen fließbänder füllen, 
always moving & going nowhere – nowhere to run to, nowhere to hide

                     auf dem dritten plattenspieler fällt malcolm X martin luther king ins wort

außer in den ritzen des vinyls, aus dem die tiefsee-bässe dringen

                                     & die partynummer von junior walker mutiert zu einem eisberg 
                                     von drexciya unter der hautoberfläche in einem ozean aus blut

um das häusermeer aufzumischen wie ein atom-u-boot unter der stadt,

                                   & dr. king spricht über den postindustriellen soul 
                                   aus der herzamputierten stadt »why i oppose the war in vietnam«.

wie ein schwarzer wal unter den verödeten parkplätzen 
der menschenleeren autofabriken, die sich nach süden 
hinausziehen wie ein meer aus dreck & asphalt, das die menschen 
aus den sklavenstaaten überquerten auf der suche nach arbeit & leben.

keine schallplatte ließ sich finden, auf der 
von den fallschirmspringereinsätzen in detroit 1967 erzählt wird.

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